作响。路灯把她瘦小的影子拉得极长，瘦瘦的一条，轻飘飘地投在林远脚边，与他的影子重叠在一起。
老太太没有急着走近，只是慢慢推着车，三轮车的轮子碾过人行道上的裂缝和小石子，发出咯噔咯噔的声响，节奏缓慢又安稳，在寂静的夜里格外清晰。她走得很慢，每一步都有些吃力，佝偻的背像一张被岁月压弯的弓，却始终没有倒下。
在离林远两三米的地方，老太太停下了脚步，没有看他悬在栏杆外的腿，也没有问他在做什么，只是平静地从车把上取下一个印着褪色牡丹花的保温杯，拧开盖子，淡淡的热气立刻冒了出来，在冷空气中凝成一缕白雾，缓缓飘向上空，很快消散在风里。
“晚上凉，喝口热水暖暖身子。”她把保温杯轻轻递过来，语气平淡，没有丝毫异样，仿佛只是遇见了一个晚归的路人。
林远依旧没动，那条腿还跨在栏杆上，姿势滑稽又狼狈，像一只被卡在栏杆中间的钟摆，进也不是，退也不是。他的指尖紧紧蜷缩着，指甲深深掐进掌心，疼痛感让他清醒，却又不知道该如何回应这份突如其来的善意。
老太太看了他一眼，眼神温和，没有质疑，没有怜悯，也没有追问。她没再强求，只是把保温杯稳稳放在栏杆边的地面上，然后转身回到三轮车后面，弯腰整理那些被风吹乱的纸板箱。她每弯一次腰，都要扶着车把缓上好一会儿，粗糙的手掌紧紧攥着车把，指节因为用力而泛白，看得出来，年纪大了，每一个动作都耗费着她不多的力气。
林远就这么站着，静静地看着她。老太太穿着一件洗得发白的蓝色旧棉袄，领口和袖口都磨出了毛边，针脚有些脱线，在夜里显得格外单薄。头上戴着一顶灰扑扑的毛线帽，早已看不出原来的颜色，几缕灰白的头发从帽檐下露出来，被风吹得轻轻晃动。她的手指粗大，关节严重突出，皮肤粗糙干裂，布满了老茧和皱纹，像冬天里被冻得干枯开裂的树枝，却灵活地整理着纸板箱，每一个动作都认真又仔细。
不知过了多久，心里那股窒息般的绝望，慢慢淡了一些。他缓缓把悬在半空的腿收回来，重新站回栏杆内侧，双脚踩在坚实的地面上，那一刻，他忽然觉得，脚踏实地的感觉，原来这么珍贵。
“这么晚了，您怎么还不回家？”他开口，声音干哑得像是被砂纸磨过，带着浓重的疲惫和沙哑，连自己都觉得陌生。
老太太直起腰，慢慢转过身，看向他，脸上露出一抹浅浅的笑。满脸的皱纹挤在一起，像一朵历经风霜的菊花，却格外温暖，眼睛亮亮的，像黑夜里两点微弱却坚定的星火，照亮了这冰冷的夜。
“回家？我这就是在回家的路上啊。”她抬手指了指车上的废品，语气平静，“白天城里不让捡废品，只能等晚上没人了再出来，把这些收拾好卖了，换点生活费，就回家了。”
林远沉默了，低下头，看着脚边那只冒着热气的保温杯。犹豫了很久，他终于弯腰，伸出冻得僵硬的手，把杯子捡了起来。杯壁滚烫，暖意顺着指尖一路往上爬，穿过手掌，手臂，一直暖到心里，冻得发僵的身体，终于有了一丝温度。
“您……每天都这样出来捡吗？”他捧着杯子，轻声问道。
“只要不下大雨，不刮大风，就天天来。”老太太又弯腰扶起一个被风吹倒的纸板箱，拍了拍上面的灰尘，“都习惯了，一辈子苦过来的，不累，也闲不住。”
林远捧着杯子，轻轻喝了一口。水很烫，顺着喉咙缓缓滑下去，一路烧到胃里，驱散了积攒许久的寒意。他已经记不清，自己有多久没有喝过一口温热的水了。出租屋里只有冰凉的矿泉水，每次口渴，都是仰头灌下去，冰水像一块冰疙瘩，沉在肚子里，凉得难受，却早已麻木。
“您今年多大年纪了？”
“七十三啦。”老太太直起腰，叹了口气，“老喽，手脚都不利索了，年轻的时候一晚上能捡满满两车废品，现在忙活一整晚，一车都装不满，挣的钱也少了。”
林远看着她把纸板箱一个个码得整整齐齐，拿出一根粗麻绳
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