一桌年夜饭，盛满人间暖(周海平周海平)全本免费完结小说_小说完结免费一桌年夜饭，盛满人间暖周海平周海平

一腊月二十四，南方小年。周海平把车停稳在扬州东部客运枢纽的公交站台时，

天已经黑透了。他搓了搓冻得发僵的手，看了眼仪表盘上的时间——十九点零七分。末班车，

准点到。车厢里早就空了，最后一个乘客在市政府站下的车，是个拎着行李箱的年轻人，

下车前还回头冲他点了下头，说了句“师傅辛苦啊，过年好”。周海平也点了点头，

说了句“过年好”。这是今天收到的第三个“过年好”，前两个是早晨出车时，

一个拎着年货的大姐说的，中午在站台吃饭时，一个等车的老头说的。他把车开进站场，

熄了火，拿着保温杯下来。站务室的灯亮着，小刘还在值班，看见他进来，

指了指桌上的电热水壶：“周师傅，还有热水。”“谢了。”周海平倒了杯水，站在窗边喝。

站场里没什么人了，几辆公交车安静地停在夜色里，车身上落了一层薄薄的霜。

远处的城市灯火通明，偶尔有零星的鞭炮声传来，闷闷的，像谁在很远的地方敲门。

他在公交公司开了二十三年车，头十五年开长途客运，后来年纪大了，转到公交线上，

一开又是八年。二十三个除夕，他在车上过了十九个。早先孩子还小的时候，媳妇抱怨过，

后来孩子大了，媳妇也不抱怨了，只是每年腊月二十九会多问一句：“明天回来吃年夜饭不？

”他每次都答：“看排班。”今年排班出来的时候，他看了一眼，大年三十晚班，

末班车十九点到站。他给媳妇发了条微信：“三十晚班，你们先吃，别等我。

”媳妇回了个“哦”，加一个笑脸。周海平知道那个“哦”的意思——她习惯了，

但习惯了不代表不失望。他喝了口水，把杯子盖上，准备下班回家。就在这时，

站场门口拐进来一辆车，车灯晃了他一下。二那是一辆银灰色的面包车，

车门上印着“扬城网友志愿者服务队”的字样。车在站务室门口停下，副驾驶门打开，

下来一个穿红马甲的年轻人，是站上的老熟人，志愿者服务队的小陈。“周师傅！

”小陈冲他招手，“先别走，有个事儿。”周海平站住了，看着小陈拉开面包车的侧门。

车厢里黑乎乎的，看不清有什么，只听见窸窸窣窣的动静，像有人在挪动什么东西。然后，

他看见一只手从车厢里伸出来，扶住了车门框。那只手很小，手指头短短的，

手背上还有几个肉窝窝。周海平愣住了。那只手他太熟悉了——他闺女的手。

他闺女今年八岁，上小学二年级，手背上那几个肉窝窝，从一岁长到八岁，一直没消下去。

接着，他看见闺女的脸从车厢里探出来，冲他咧嘴笑，露出掉了两颗门牙的豁口。“爸爸！

”周海平手里的保温杯差点掉在地上。他还没反应过来，车厢里又下来一个人——他媳妇，

怀里抱着一个保温袋，袋子上印着红色的福字。媳妇看着他，也笑，笑着笑着眼眶就红了。

“你们……你们怎么来了？”小陈在旁边笑得见牙不见眼：“周师傅，

这是我们服务队和公司联合搞的活动，‘反向团圆’，专门接家属来给一线车长送年夜饭！

嫂子下午就跟我联系了，非让我瞒着你。”周海平张了张嘴，不知道该说什么。

他闺女已经跑过来抱住了他的腿，仰着脸问：“爸爸，妈妈做了好多好吃的，有红烧肉，

还有你爱吃的狮子头，奶奶说一定要趁热吃！”他低头看着闺女的脸，又抬头看着媳妇。

媳妇站在那里，穿着那件他去年给买的羽绒服，头发被风吹得有点乱，眼眶还红着，

却冲他笑。“愣着干嘛？”媳妇走过来，把保温袋往他手里一塞，“车上吃去，外头冷。

”周海平接过保温袋，沉甸甸的，还热着。他忽然想起来，今天是除夕，

他应该在家吃年夜饭的。但他更想起来，他已经二十年没在家吃过一顿完整的年夜饭了。

“上车，上车！”小陈张罗着，“周师傅，您把车打着火，暖和暖和，咱们就在车上吃！

”周海平抱着保温袋，领着媳妇和闺女上了自己那辆公交车。车厢里还留着他下班前的余温，

他开了灯，把最后两排座椅放平，媳妇把保温袋打开，

一样一样往外掏：红烧肉、狮子头、清炒虾仁、蒜蓉西兰花、还有一盒热腾腾的饺子。

闺女趴在座椅靠背上，盯着那盒饺子咽口水：“妈妈，可以吃了吗？”“等你爸先吃。

”媳妇把筷子塞到周海平手里，“快，趁热。”周海平拿着筷子，看着面前这一排饭盒，

忽然不知道该先夹哪一样。他抬头看媳妇，媳妇正看着他，

眼角的皱纹在车厢昏黄的灯光下显得格外深，但眼睛里亮晶晶的，像年轻时候一样。

“好吃吗？”媳妇问。他夹了一块红烧肉放进嘴里，肥瘦相间，甜咸适口，

是他吃了二十多年的味道。“好吃。”闺女已经用手捏了一个饺子塞进嘴里，烫得直咧嘴，

一边哈气一边说：“好吃！爸爸，妈妈做的饺子最好吃了！

”周海平看着闺女鼓鼓囊囊的腮帮子，忽然觉得眼眶有点热。他低下头，又夹了一块肉。

窗外，站场的灯一盏一盏亮着，远处有烟花升起来，在夜空中炸开，

五颜六色的光落在车窗上，又落在媳妇和闺女脸上。闺女趴在窗边看烟花，嘴里还嚼着饺子，

含含糊糊地数：“一个、两个、三个……”周海平伸手摸了摸闺女的头，头发软软的，

还带着家里的洗发水香味。“爸爸，”闺女忽然回头问他，“你明天早上回来吗？”“回来。

”“那明天早上我们还能一起吃早饭吗？”“能。”闺女满意地笑了，又扭头去看烟花。

媳妇在旁边轻声说：“孩子想你了，天天问爸爸什么时候休息。”周海平点点头，没说话。

他看了看手里的保温袋，袋子上印着的那行字在灯光下格外显眼——“一桌年夜饭，

盛满人间暖”。他忽然想，这人间最暖的，大概不是这顿饭，而是给他送饭的人。

三那辆公交车里的年夜饭吃了一个多小时。

小陈和服务队的志愿者们给其他几个末班车司机也送去了家属，站场里一时热闹起来。

周海平透过车窗看见，隔壁那辆车上，老吴的媳妇也来了，老吴抱着孩子，笑得嘴都合不拢。

快九点的时候，媳妇开始收拾饭盒。闺女趴在座椅上睡着了，嘴角还挂着一粒米。

周海平把自己的工装外套脱下来，轻轻盖在闺女身上。“我送你们回去吧。”他说。“不用，

”媳妇摇摇头，“小陈他们一会儿统一送，你明天还得早起呢。”周海平张了张嘴，

想说什么，又不知道该说什么。二十三年了，他从没说过什么好听的话，年轻时候不会说，

现在更不会说。媳妇看他这样，笑了：“行了，我知道你想说什么。好好上班，

明年……明年争取在家过年。”周海平点点头。媳妇抱着闺女下了车，走了几步，

又回头看他一眼，摆了摆手。周海平站在车门口，看着她们上了那辆银灰色的面包车，

看着面包车的尾灯消失在站场门口。站场重新安静下来。周海平回到车上，

把媳妇留给他的一盒饺子收进包里，熄了灯，下了车。站务室里，小刘还在值班，

看见他进来，递给他一个橘子：“周师傅，吃橘子，甜的。”周海平接过橘子，剥开皮，

塞了一瓣进嘴里。确实甜。他坐在站务室的椅子上，慢慢吃着橘子，

听着远处隐隐约约的鞭炮声。手机响了一下，是闺女发来的语音：“爸爸，我们到家啦！

晚安！”他听了三遍。四年三十的深夜，周海平回到家时已经快十一点了。媳妇给他留着灯，

客厅的电视还开着，春晚的主持人正在倒计时。他轻手轻脚地走进卧室，闺女睡得正香，

被子蹬到一边，露着两条小腿。他把闺女的腿塞回被子里，在床边坐了一会儿。

床头柜上放着一张照片，是去年夏天带闺女去瘦西湖玩的时候拍的。闺女坐在他肩膀上，

举着个糖葫芦，笑得眼睛眯成一条缝。他看着那张照片，忽然想起自己小时候，

也这么坐在父亲肩膀上过。父亲也是开车的——开了一辈子拖拉机，给生产队拉货，

后来给自己拉。每年除夕，父亲总要出最后一次车，把最后一趟货送到，才回来吃年夜饭。

母亲总是把饭菜热了又热，等父亲回来的时候，肉都炖烂了。有一年除夕，父亲回来得很晚，

母亲等急了，抱怨了几句。父亲没吭声，坐下来吃饭，吃了几口，忽然说：“村东头老王家，

今年过年没肉吃，我把咱们家那块肉给他们了。”母亲愣了一下，然后也坐下来，没再说话。

周海平那年八岁，正埋头吃饭，听到这话抬起头，问父亲：“那咱们家呢？

”父亲看了他一眼，说：“咱们家有饭。”他那时候不懂，后来慢慢懂了。现在父亲不在了，

母亲也不在了。老家那间屋子空了好多年，过年也没人回去了。但每年除夕，

媳妇还是会做几道父亲母亲爱吃的菜，摆在桌上，说一句“爸妈，过年好”。

周海平从卧室出来，看见餐桌上还摆着几个盘子，用保鲜膜盖着。他掀开保鲜膜看了一眼，

是狮子头和红烧肉——媳妇专门给他留的。他坐下来，拿起筷子，夹了一块肉放进嘴里。

凉了，但还是那个味道。窗外，新年的钟声敲响了，烟花炸开的声音此起彼伏。

周海平慢慢吃着凉了的肉，吃着吃着，忽然想起父亲那句话。咱们家有饭。是啊，

咱们家有饭。五正月初二，周海平调休。媳妇说，去老城那边转转吧，好久没去了。

闺女也吵着要去，说要吃老字号的小馄饨。周海平开着车，穿过大半个城市，来到那条老街。

街还是那条街，窄窄的，两边是青砖黑瓦的老房子，屋檐下挂着红灯笼。只是人少了很多，

好多店铺都关门过年了。闺女在前面跑，媳妇在后面追，周海平慢慢走着，东张西望。

他在这座城市生活了四十多年，很多地方都变了，这条老街倒还保留着以前的样子。

走到巷子深处，他忽然闻到一股香味——是煮面的香味，混着葱花和猪油的香气，

在寒冷的空气里飘散开来。他顺着香味看过去，是一家面馆。门楣上挂着一块褪了色的木匾，

写着“老李面馆”四个字，门口两盏红灯笼在风里轻轻晃动。面馆开着门，